Primavera tardía

Siento que la noche ya no me da miedo,

que la lluvia en el cristal me reconforta,

me tranquiliza su monotonía

y me sumerge en ensoñaciones,

los ojos abiertos todavía.

Aunque el viento sople ya no me asusto,

y si el trueno brama me quedo quieto,

escuchando atento la oscuridad,

y el silbido del aire

corriendo por los pasillos.

Oigo el murmullo del agua en el canalón,

y la imagino cayendo, fría,

sobre las estrechas aceras,

limpiando los gastados adoquines,

y refrescando la brisa densa.

Siento que la soledad ya no me intimida,

que es fiel compañera de fatigas

en este invierno cruel y despiadado

en que perdí a quien no merecía

y sin saberlo había amado.

Porque al fin comprendo que soy

el más abyecto y vil de los amantes,

que sólo me quise a mí mismo

y a ti te tuve olvidada

en un rincón de mi corazón,

sumida en silencio de pena,

sumisa y siempre dispuesta

tu sonrisa a cambio de nada.

Que tus cartas están boca arriba

y yo te hice trampa en el juego

del amor y de la vida.

Que mis ojos miraban pero no te veían,

que mis manos tocaban pero no te sentían,

¡torpes ojos y manos frías!

Siendo como soy, cobarde,

huraño, triste y esquivo,

solitario, negro y macabro,

obtuso, callado y cabrón,

no puedo sino perderte (y para siempre esta vez),

añorarte sin llorarte,

sentir vacíos donde estuviste

y amarte en fin, sin tenerte.

Creo que este invierno será más largo que otros,

que el frío y la lluvia seguirán, día tras día,

tornando grises y oscuras las mañanas de abril,

y marchitando las tempranas flores

que un extraño marzo traía

y que ya no crecerán,

por más que al final nos llegue

esta primavera tardía.