Las
palabras se han confundido en nuestra mente, quizá debido a la ausencia del
gesto que tanto ayuda a la comprensión. Y no solo estaba la dificultad de
entenderte, es que me he impacientado tratando de encontrar en ti una señal, un
signo esperanzador para mí.
De
repente, no he podido controlar el nerviosismo que me invadía y te he hablado
con inusitada transparencia, con una seguridad hallada en no sé qué parte de
mí, fríamente, duramente…
Creo que te he hecho daño.
Entonces
me he visto como un hombre vulgar, autoritario y posesivo, esperando de ti lo
que un hombre así espera de una mujer. Mis palabras me han sonado artificiales
y sabidas, como ya escuchadas a otros muchos, y yo las he repetido con la
comodidad que supone la falta de originalidad.
He oído después
muy claramente tu respiración en el auricular y tu voz ahora más débil, como
afectada. Quizá lloraras.
Me he
sentido incapaz de comprenderte y de hacerme entender, y he colgado el teléfono
subyugado por una fuerza violenta y nueva para mí, ante la que, contra mi
voluntad, me declaro derrotado.
Luego,
he pensado en ello con un poco más calma y he llorado por ti, he querido salir
corriendo a buscarte, he sentido la urgente necesidad de llamarte, abrazarte y
pedirte perdón mirándote a la cara con los ojos húmedos aún.
Pero es
muy tarde ya y el mundo duerme.
Las
manos me fallan al escribirte esta madrugada, no responden como quisiera al
flujo de pensamientos que fluyen en mi confundida cabeza.
Pero me
siento mejor.
Te
quiero.
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